Je suis dans la peau d’un peintre atteint d’achromatie. Le noir peuplant le blanc de sa dentelle grise. Parfois, je me réveille, j’ouvre les yeux… Les couleurs deviennent qu’un cri brulant, une violence animée… juste faire rhizome avec la vie… et bientôt plus de rouge, plus de vert, qu’un trait filant vers le dehors.