La chanson des suppliciés.

Juste des corps, des peintures de corps, des dessins de corps, d'enveloppes comme peint devant des décors de cinéma, d'une histoire de l'art mais déjà eux-mêmes en décor en décor de synthèse. Jardin de théâtre à la Watteau, où les corps se détachent sur des fonds comme en découpecomme posés au ralentit sur des chariots de travelling en mouvement sur un fond bleu
Des corps qui regardent, dans une autre direction, dans l'ouvrage potentiel, dans la trame d'un bandeau, dans leurs mains dans des amplificateurs de lumière, qui regarde ce que nous ne voyons pas, une absence, un autre pan, une autre dimension
Mais elles ne sont pas dans un autre monde, elles ne sont pas dans un ailleurs, elles sont dans notre monde, mais elles ont décidés de rester dans le plan, de ne plus prendre de forme, de ne pas s'incarner, de ne pas s'exposer dans la 3es dimension. Elles sont figées parce qu'elles restent dans l'instant de l'image. Elles se tiennent à l'écart, dans la mémoire avec le recul d'une image sur notre monde. Sans incidence, elles se sont figées dans une image en bouclediaphanes
Elles sont dans un paradis, perdu et dissimulé dans les ruines
Elles sont peut-être dans une histoire, une histoire d'automne, mais le temps n'est plus à rendre compte du monde par l'histoire, par une histoire, on ne peut être que dans la matière de la sensation du chaos.
Ne croyant plus en l'image, dans son idée absolue de valeur, elles prient pour en être libérée, mais comme sur le lit de Procuste, il ne peut y avoir d'échappatoire à l'extérieur du cadre dans un univers explosant au ralentit

Et pourtant au soir du monde, elles chantent en ritournelle

Au centre de l'espace,
pile au centre du volume du paysage,
au point de tension de la forme, au point de tension de la surface que fait la terre avec sa verticale, le cielJ'ai planté mon corps, juste en face du soleil du zénith, j'y ai planté ma tête, en rotule sur le corps lentement, je l'ai fait dérivée, glissée, ondulée dans le flot vaste des photons,juste pour les sentir, telle une douche, glissés sur mes joues, le front la tête qui tourne, et puis sur la nuquel'averse de lumière et de chaleur qui tournoie sur son visage, qui me donne la sensation, la troublante impression, d'être encore un peu vivant, pour un dernier étéelles ne me réconfortent pas, elles me donnent seulement l'impression d'un décapité, d'une tête à côté du corps la laisser pivoter ainsi encore, ainsi un temps, le temps qu'elle aille plus loin, dans le brasier, ma tête dans le paysage comme un brise glace qui fond la forme de l'air, et l'air surchauffé de part et d'autre emporte plus loin derrière, les peaux mortes, dans le ciel de bleuet souvent je me laisser séduire par le précipice de l'azurle précipice de l'azur

Au centre de l'espace